« Nous sommes tous dans les égouts, mais il y a ceux qui regardent les étoiles. » Oscar Wilde

Chaque jour est ordinaire, mais aussi spécial. Continuer à respirer et à vivre et créer librement signifie que chaque jour est beau. L'existence est spéciale au sein de l'ordinaire ; « spécial » signifie être unique. Face à l'impermanence du monde, saisir le moment présent. Être humain ou artiste, la pensée, la conscience et l'action sont inévitables. Quoi qu'il arrive, l'existence est une grâce de la vie, un cadeau du ciel. Chérir tous les événements, maîtriser toutes les possibilités, vivre pleinement sans regret. Être soi-même naturellement et librement. En cette semaine de fin d'année, je remercie le ciel pour ses dons. Sans courir après la vie ni les convenances sociales, j'ai voyagé dans toutes les directions, ce qui est très spécial dans la simplicité. Cette courte semaine s'est écoulée dans une action pleine et conforme à l'existence, mettant en œuvre la grâce de notre présence. Le lundi ressemble à ma routine matinale de qigong au parc, devenue désormais un rituel de vie. L'après-midi, je me suis rendu vers le sud à Tainan pour l'enterrement de mon ami artiste Chen Zongchen, prévu le lendemain matin. La semaine précédente, j'avais appris via Facebook la nouvelle brutale du décès de Zhu Ci (Chen Zongchen), génie des arts et calligraphe contemporain de cursive sauvage. Je ressens profondément l'impermanence de l'existence. Que peut-on faire ? L'existence même de la vie est un mystère ; l'impermanence rend la vie encore plus profonde et imprévisible, rendant chaque instant précieux. C'est parce que j'ai répondu à l'appel de l'enterrement d'un ami que j'ai eu l'occasion de retrouver précipitamment mes amis de Tainan. À la veille de cet enterrement, je me suis réuni avec Tai Ping et un couple d'amis photographes chez le Dr Huang (Kai Neng) pour dîner. Bien sûr, la conversation tournait autour des anecdotes sur notre ami Chen Zongchen. Nous regrettions les liens artistiques et amicaux liés à son existence, et nous levons nos verres en regardant au loin cette météore qui traverse le ciel étoilé, brillante et éclatante avant de disparaître dans l'immense univers. Repos en paix, ami.

J'ai connu Zhu Ci (Chen Zongchen) il y a plusieurs années à Tainan, introduit par mon ami Lin Tai Ping. Entre Paris et Taïwan, je l'ai visité à plusieurs reprises. Nos retrouvailles avaient toujours lieu sous un toit, levant nos verres en l'honneur de la lune. Les amis se réunissent pour discuter d'art et de vie à voix haute. Nous ne buvions pas excessivement, profitant simplement de la boisson et de la conversation. Mon frère Zongchen nous montrait rarement ses œuvres. Bien sûr, nous pénétrions parfois dans son espace de création, expérimentant profondément son effort et sa progression. Parfois, j'apercevais des œuvres posées sur son bureau d'atelier, m'émerveillant devant leur absolue rapidité. Zongchen aimait la « vitesse ». Il adorait conduire vite, ayant une passion pour la rapidité, adoptant des comportements frénétiques semblables à une course folle. Tous ceux qui ont été passagers partageaient cette sensation, et tout le monde avait les pieds mouillés, une expérience inoubliable dont on garde encore aujourd'hui des frissons. Cela ressemble à sa calligraphie : sans folie, point de cursive. La cursive sauvage ne cherche pas seulement la vitesse de la voiture, mais la vitesse fulgurante de l'avion, un trait divin. Qui est le corps qui écrit cela ? Pouvez-vous nous le dire ? Je dis souvent que les bonnes œuvres sont un don naturel ; si elles émanent de la main humaine, cela semble être une limitation. Ce qui dépasse l'ordinaire est votre révélation. Vous poursuivez la vitesse ; apparemment, votre vie accélère dans le temps. Une fois l'accélérateur enfoncé, avancez, avancez ainsi, volant dans les nuages, entrant dans l'univers vaste, laissant les autres derrière vous.

Lors de notre première rencontre, ce critique d'art étranger venu « berger les moutons » (occidentaux) fut sévèrement critiqué par mon ami artiste Chen Shang, me laissant incapable de riposter et couvert de blessures. Suivant la spontanéité du vrai caractère de l'artiste, les critiques ont fini par transformer cela en une profonde amitié artistique. Je pense que l'amitié et l'amour n'ont aucune logique. Zhu Ci préfère habiter sous les grands arbres et dans les vieux toits. Pourquoi ? Chaque changement de vieille maison a vu sa croissance artistique être remarquable. Plus il s'éloignait de la ville, plus il devenait fou et libre. La folie implique nécessairement la cursive, appelée « cursive sauvage ». La cursive est un livre céleste (nécessitant des notes), non destiné à être lu (bien sûr, ceux qui en ont la capacité peuvent lire), mais généralement à être vu, observé, écouté et médité. Sa cursive fluide et libre, majestueuse et extraordinaire, aux postures dansantes, possède une arrogance visuelle sans précédent, personne ne peut l'égaler.

Le lendemain matin, je me suis rendu tôt au salon funéraire de la résidence de Chen, situé dans la périphérie rurale du district d'Annan, éloigné de la ville. Dans une atmosphère silencieuse et paisible, moi et quelques amis artistes avons rendu notre plus haut respect sincère à notre ami artiste Chen Zongchen. Après une courte prière de bénédiction, nous avons formellement pris congé de lui. En réalité, les bons amis sont pour la vie ; vous vivez éternellement dans nos souvenirs (quand nous parlons de vous ou voyons vos grandes œuvres, vous êtes avec nous). C'est le mystère de l'existence. Ami, repose en paix.